Жириновский, отдай обещанного мужика каждой русской бабе!

Хабаровск. Я сижу в продавленном кресле и вяжу сыну шерстяные носки. За окном пусть уже и весенний, но устойчивый мартовский минус от Цельсия, и из огромных щелей в рамах дует холодный ветер с Амура — в доме давно нет мужской руки, а мои жалкие попытки заделать эти зловещие трещины ни к чему не приводят. Муж в доме отсутствует уже года полтора: не выдержал мужик напряженного ритма семейной жизни, жрать нечего, заработка нормального нет — вот потому и отправился парень в бега.

Мне зябко на душе и холодно телу. Сын смотрит мультики, я же тупо вяжу носки и думаю, как свести эти чертовы концы с концами: инфляция ни в коня корм, и неизвестно, как сложится завтрашний день.

И тут на телевизионном экране, как черт из табакерки, появляется пусть и пожилой, но весь из себя элегантный и хорошо одетый мужчина в дорогом костюме и пестром галстуке. Передача сильно патриотическая и отъявленно государственническая — что-то с Владимиром Соловьевым. Но у мужчины-гостя нездешняя внешность и своеобразная речь. Говорит он ярко, образно, разнузданно и жарко. Ну вы поняли: это ж Владимир Жириновский.

А ведь вы, Владимир Вольфыч, мой должник! Уже несколько десятилетий. Помните, что обещали и мне лично, и всем российским женщинам, когда ваши пламенные речи задевали за самое живое и трепещущее — как будто вы подслушали все наши бабские кухонные разговоры за дверной щелью? Что, запамятовали? Тогда я напомню.

Когда другие говорили об упадке экономики, темпах роста и видах на урожай, вы, милый господин Жириновский, обещали хорошего мужика для каждой одинокой женщины, и тем самым попадали в золотую точку в сердце любой российской тетки. Какая экономика, какие темпы роста ВВП, когда нечем унять тоску по сильному мужскому плечу! Рецепт счастья был так прост: проголосую за Владимира-свет-Вольфовича, славного сына юриста, и придет это самое горячее женское счастье в мой холодный безрадостный дом.

Я верила вам, господин Жириновский, и вашей обширной, как закрома Центробанка, либерально-демократической идее, как верит ребенок в Деда Мороза. Я внимала вам, как в детстве папе, как старшему пионервожатому в детском лагере, как школьному секретарю бюро комсомола. Верила, как верила в светлое будущее коммунизма в своих далеких розовых годах бантиков и косичек. А вдруг! Вдруг появится в жизни каждой женщины на просторах Руси рукастый, смекалистый мастеровой мужик, в моей жизни в том числе. Чем черт не шутит!..

Ну и где же это счастье? Где они бродят эти Гоши из «Москва слезам не верит», эти джентльмены во фраках и с разводным ключом в мозолистых руках? Почему вместо Индийского океана, где вы посулили обмыть стильные итальянские сапожки, надетые-обутые на российскую дамскую ножку, каждое холодное отечественное лето топаю я от электрички к грязному и заросшему пруду в садоводческом товариществе, куда, если и подойти в сапогах, то только в кирзачах или резиновых производства Закукуйской фабрики РТИ?

Жирик уже десятки лет в Думе, развалился там вальяжно в эксклюзивном офисном приспособлении для седалища — каком-нибудь «Винстоне» или «Брэндоне», а я как сидела в своем продавленном коричневом кресле, так и сижу. Смотрю в его полупрозрачные холодные голубые глаза в экране телевизора и думаю про себя: ну и гад же, обычное трепло, как и другие! Как будто Владимир Вольфыч обещал жениться лично на мне и не сдержал свое слово. И ведь признаться окружающим, что меня провели, как маленькую девочку, как лохиню педальную, неудобно. Так хочется верить в чудо!

Тем более, что с политических трибун про эти чудеса нам постоянно вещают красивые и не очень, харизматические, а чаще унылые, но неизменно элегантно и дорого одетые мужики. Эти люди вычурно говорят, как они сделают Россию сильнее и мощнее, а нашу жизнь богаче и прекрасней, но верить им нельзя. Они врут всем и во всем, и им совершенно до фонаря, как выживать мне, русской бабе с уже подросшим ребенком на руках, в этом расчетливом мире, где кроме успеха и бизнеса нет других идей и мыслей.

Особенно тошно смотреть на «единороссов». Глядя на их сытые, лощеные, готовые треснуть от самодовольства физиономии, вспоминаю, как гладкий Володин и откормленный ренегат Исаев, начинавший леваком анархо-синдикалистом, быстро перекрасившийся в социал-демократы и ставший в итоге самым верным слугой военно-бюрократического режима, на голубом глазу уверяли: «Повышение пенсионного возраста? Да вы что?! Да как можно?!! Да никогда!!!». Но петух не успел прокукареть даже одного раза, как эти же персонажи развернулись на 180 градусов, и теперь мне нужно отпахать за гроши еще пять лет, чтобы получить свою жалкую нищенскую пенсию. Как в классическом анекдоте про банкира Райхера, который обещал сотрудницам при приеме на работу первую половину своей фамилии, а получали они только вторую…

Я вспоминаю Сергея Миронова, лидера квази-социалистической квази-партии, созданной по высочайшему соизволению и повелению. Странного объединения без идеи и программы, но с полным набором мошенников и расхитителей, частью уже сидящих, а частью — в бегах. Вспоминаю их нелепую акцию «Спасем и возродим русскую выхухоль!». И ведь на полном серьезе обещали спасти и сохранить! Не знаю, какое там сейчас поголовье выхухолей, но что лишили женщин выхухолевых шуб, это точно. Выхухолевая, в общем, жизнь с этой «Справедливой Россией»…

Так и повисли на политиках ярлычки со словом «лжец». Страшно далеки они от народа, и в этом их огромная неправда. Единственно, не врали коммунисты. Как они говорили, что впереди нас ждет «Мир, труд, май!», так оно и есть! Мир, уж какой-никакой, — вот он, только выгляни в окно. Труда, пусть и плохо оплачиваемого, благодаря грабительской гоп-стоп реформе от их согосдумовцев, — немеряно. И май приходит без опозданий! В общем, в неправде коммунистов не упрекнешь…